Georges Ribemont Dessaignes au crépuscule.

Ribemont Dessaignes le flambeur.

Le souvenir en est devenu flou. C'était à Saint Jeannet, dans ce midi flamboyant où les cadres supérieurs et les poètes finissent leur vie dans l'intimité des fleurs et du soleil couchant. Une modeste maison, serrée dans sa végétation ardente. Un couple souriant, voûté, et lui, figure de légende, attentif aux mots qu'il distillait comme un alcool. Parlant de sa jeunesse (qui fut tumultueuse) de ses amitiés, qui furent ardentes (avec André Breton, Louis Aragon, Philippe Soupault, Man Ray, Max Ernst,, en somme toute l'aristocratie du mouvement surréaliste) il y mettait cette pointe d'humour qui est de sa nature. Les souvenirs ne sont ni pieux ni mélancoliques, mais vigoureux et comme des flambeaux pour éclairer les générations à venir. Comment lui dire la joie de rencontrer l'homme des aventures de l'esprit, d'une impertinence que seul un bourgeois (qu'il était d'héritage) pouvait user vis à vis d'une société dont il ne voulait pas tirer des profits faciles. Il va naviguer en haute mer de la poésie la plus radicale, on va le voir dans tous les scandales "dada" qui repoussent et repensent le monde. On est au lendemain de la guerre, dans un odeur de sang pas séché et d'appétits qui passent par les mots qui tuent et l'amour (qui tue aussi).
Il avait dessiné, peint, il était revenu à une vision naturelle et immédiate du monde. On en reparlera.