Retour à Léautaud.

Retour à Léautaud.
Quelle "oeuvre" étrange. Crispante et pourtant on s'y attache, s'enlise dans cette complaisance (complexée) vis à vis de soi-même. Une oeuvre ? de si mince envergure et impitoyable dans ses jugements vis à vis des autres. A l'entendre il a tout sacrifié pour elle et jusqu'aux "amours". On attendrait un monument, une fresque dans la genre Balzac, ou une incursion forte et exemplaire dans le domaine de l'invention littéraire. Hors les pages du "Journal" ( d'une écriture parfois bien relâchée) ne sont que des considérations quotidiennes. On y rencontre beaucoup de personnages qui en rendent la lecture attrayante, et l'indéniable malice de l'auteur fait passer le reste, le banal des situations, des problèmes et ce qu'une vie a de fade, sauvée par les élans d'une pensée (et d'une sensibilité complexe) mais est-ce pour autant une oeuvre à laquelle on doit tout sacrifier, son bonheur, celui des autres et tout engagement dans la vie, se mettre en marge de la société pour le simple plaisir de se contempler. Mais, dans le cas de Léautaud, n'est-ce-pas, tout simplement, le souci de se chercher. Le "Petit ami", oeuvre clef, reste un bel exemple d'auto-analyse. Léautaud n'aimait pas Rousseu, et pourtant ne le retrouve-t-on pas ici. A la mode 1900 ?