De ma fenêtre (en souvenir de Colette).

De ma fenêtre.

Sous ce titre (banal) Colette, l'incomparable, offre quelques pages de cette facture sensible et impertinente qui lui est propre. Ce sont des considérations venues "au fil de la plume" alors qu'elle contemple depuis son appartement du Palais Royal, l'étendue si bien balisée du jardin avec ses rites, pèlerins et ses pèlerines à la Cocteau (adolescents ambigus, fille pubères, petits vieux aux oiseaux). Colette pose le problème de la littérature. Doit-elle être l'espace des grandes choses, des problèmes majeurs, ou peut-elle s'accorder des vagabondages dans l'intime, le futile, l'exquise sensation du temps qui file entre nos doigts (on peut en avoir une notion optimiste).
De ma fenêtre, c'est une campagne tranquille, celle de la Beauce avec la forêt de Fontainebleau en ligne de fond, et des villages besogneux, endormis l'hiver le grain reposant dans les silos et le sillon livré à des nuées de corbeaux dont le noir luisant sur le brun de la terre leur donne des aspects de bijoux.
Un arbre immense fait trembler ses branches au plus modeste vent et des nichées d'oiseaux viennent se cogner à la fenêtre, en quête de nourriture. A me voir ils s'échappent et gagnent un ciel immense livré à la plus capricieuse des lumières. Celle de l'Ile de France où je suis un Robinson.